— Tenho uma coisa pra te falar. — É sobre você? — Aham. — Vai me fazer chorar? — Não, não vai. Você não choraria por isso. — Então fala. — Em dois meses eu tô indo embora.
Dedico este pequeno tratado de alta filosofia a mulher que me sustenta, me ama e me faz feliz: eu.
“Então ela tirou do bolso da calça jeans um isqueiro e acendeu o toco de cigarro amassado.”
Mim não conjuga verbo.